2020

Albor. Albor de un tiempo indeterminado.
Qué es el mañana si no una ilusión transitoria?
Pasan los años, y la transformación
es el código del mañana.
Pasan como coches en una autopista,
como un batir de alas en el horizonte carmesí.
Sólo somos mensajeros mudos 
que desconocemos el habla.
Aprendamos a correr hasta el cansancio
detrás de nuestros sueños.
Un año que hoy termina se me antoja fugaz.
Dulce bordado de luz en un pasillo sombrío.
Después de hoy seguiré siendo sólo un mensajero,
que desgrana su verdad en la confianza
de creer en un espacio que contenga humanidad.
El arte nos salvará? El ensueño, tal vez?
Mañana volverán a sembrarse los gorriones
en el pan de los trigales
y serán las flechas de la luz,
la esperanza de un mañana.