jueves, 27 de septiembre de 2012

las hojas



Mientras él las miraba,por la boca de las hojas salían nombres, frases y gotas; las gotas de la lluvia que esperaba hace tantos días. Con voz bronca, las hojas hablaban del humo azul que sale de las fosas sin nombre. Él, pensando en volver, en cerrar los puños y saltar, no quería espera más. Su vida, apenas labio, había sido toda espera, todo ver más allá, sin parar. Se había perdido tantas cosas, tantas hojas sin leer, tanto ojo por ver y palabra por morder. Se detuvo, mirando las baldosas de la galería sur. Entonces lo supo: era tarde para volver. De lo que fué, allí no quedaba nada, salvo el trozo de tierra que lo espera, sin tiempo, bajo los  rayos que atraviesan el follaje del limonero. Entonces no pensó más y pudo descansar, despues del salto.

Craig D'Andrea - As We Go

 








No hay comentarios:

Publicar un comentario