LAS HOJAS

Mientras él las miraba,
por la boca de las hojas salían nombres, 
frases y gotas; 
las gotas de la lluvia 
que esperaba hace tantos días. 
Con voz bronca, 
las hojas hablaban del humo azul 
que sale de las fosas sin nombre. 
Él, pensando en volver, 
en cerrar los puños y saltar, 
no quería esperar más. 
Su vida, había sido toda espera, 
todo ver más allá, sin parar. 
Se había perdido tantas cosas, 
tantas hojas sin leer, 
tanto ojo por ver y palabra por morder. 
Se detuvo, mirando las baldosas de la galería.
Entonces lo supo: era tarde para volver. 
De lo que fué, allí no quedaba nada, 
salvo el trozo de tierra que lo espera, 
sin tiempo, bajo los  rayos 
que atraviesan el follaje del limonero. 
Entonces no pensó más 
y pudo descansar, despues del salto.

Craig D'Andrea - As We Go